conto liliputiano
Que face é esta que trago comigo? Tateio com as pontas dos dedos todas as linhas que desenham esta face estranha. De onde a terei ido buscar? Essa face, porém, não me é estranha como me faço convencer. Não me pareço a ninguém. Tenho algo de Baudelaire, mas muito vago, bastante nebuloso, diria sem sustos. Talvez... Talvez queira me convencer, ao menos, para ter um parâmetro a quem me pertence essa face... Oxalá a um Nietzsche? Não, não, ao filósofo das causas perdidas não havia o traço refinado do belo. Como saberia se não sei se tenho algo de belo ou de horrendo? Teria a minha face se formado do pó das estrelas? Ela é minha, desde quando? Estarei carregando uma face milenar? Uma coisa eu desconfio, e mais: pendo para o lado da certeza de que esta não foi sempre a minha face. Formou-se da argila do Monte Olímpio? Olho e olho, e me enxergo mais um Baudelaire mesmo. Já me asseguraram isso. Tolices. Isto é mais sério que o próprio. Meus dedos, que a tateiam, não me dizem nada. Nada me revelam. Só me revelam uma angústia de não me parecer a mais ninguém a não ser a mim mesmo com ou sem beleza - despersonalizada face estranha. Renego-a! Espanco-a ao pórfiro dos pelasgos. É provável tenha vindo de lá. Ah, Grécia! Ah, Grécia! Como a choro..., a ponto de me afogar em minhas próprias Lacrima Christi. Mas... Mas... Não sei ainda. Confusas estão minhas crenças e dúvidas. A face estranha que não se parece a Baudelaire ou a Nietzsche, já sei a quem se parece. Parece-se a Deus, que me Fez à sua imagem e semelhança. Mas... Como ninguém jamais viu Deus meus questionamentos continuam. Esta face é mesmo minha? Um dia ela há de se juntar ao pó da terra, e se moldarem uma máscara mortuária talvez se pareça a mim mesmo. Pronto! Fiat Lux! Resolvi o problema da estranha face estranha. Sou eu: milenar e fogo-fátuo.
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