UMA PASSADA POR TÓKIO
A lua argêntea não era lua nem argêntea, era um disco amarelo correndo por trás dos galhos retorcidos das árvores tortas do jardim do Mikado. Precisa taxi? Perguntaram em inglês. A resposta ficou engasgada à garganta, mas o chofer de luvas brancas me conduziu ao banco do carona sem saber se era ali que eu desejava sentar. Leve-me ao lugar de onde saem os Shinkanzen que desejo ir a Yamagata ou a Hokkaydo, sim? Disse em fluente inglês. Um sorriso amarelo em um rosto mais amarelo de maçãs proeminentes mais amarelas ainda, e de olhos rasgados além do normal como se tivessem passado por cirurgia estética para deixar o rosto mais nipônico ainda. É o orgulho latente da raça nipônica que levantou uma Tókyo e uma Nagazaki em menos de 65 anos. Sobre Nagazaki o imenso cogumelo tão mais quente que a boca de um vulcão derreteu até aço e derreteria o Homem de Aço ou o Capitão Marvel, mas a Tocha Humana, herói incandescente dos anos 40, faria pior estrago do que fora feito pelo cogumelo venenoso. Negou-se a ir o herói flamejante preferindo o calor da Califórnia.
E na planície que ficou um gaúcho sentado, numa cadeira recostada à única parede que sobrou, tomava chimarrão.
Ali não era os pampas gaúchos era? Não! Eram as terras calcinadas de Nagazaki sobre a qual ele jogou a sobra do chá. Levantou-se colocou as mãos nos bolsos e se foi assoviando a Valsa da Despedida.
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